Eso no me lo dices en la calle

Hermosos está mis hijos, sobre alimentados, sanotes, pre adolescentes con ganas de joderme la vida pero aún sin demasiadas fuerzas para ello, como un hijo de quince años haciéndose valer. Lo único que me ha jodido, en parte, el viaje a Zárágózá ha sido pensar que el lunes tocaba tocológo. Viniendo de César Augusta, en el AVE, pensaba en la tortura post festiva y me temblaban los bajos. Al final no ha sido para tanto: violación consentida por un chaval con pelo a lo Aznar (tengo como ganillas de votar a PP, pero con las pudendas, como de sopetón, como algo hormonal. Me lo miraré) y una monja (sí) mirándome la matriz en una tele. Sí. Una monja. de clarito, de veranito, médico, supongo, o es que ha pagado por darle en vivo al espectaculo del espéculo, del útero deformado en caja tonta… No había bebido: era una monja y el médico aznarín le hablaba de mis formas, de mis protuberancias benignas, de mis ninios pre adolescentes… Y como no quiero tener sucursales, digo, hijos, me han dejado marchar entre alaracas (que la enfermera es ya cual de mi familia y menda de la suya) y me han derivado al médico de andar por casa, el de los resfriados, el de ‘vale, no operamos’, el de ‘Ibuprofeno cada cuatro horas’. Menos mal que no han analizado sangre: demasiada Ámbar Export para sacar algo claro, salvo, que, confieso que he bebido. ¡Hala, pues!