Jo. Hice un post asi como muy chistoso sobre las fiestas de mi barrio y no sé qué les pasó a estos guiris de blog que no me lo querían publicar. Les escribí en Suajili y me han contestado en Persa no sé qué de una actualización y que, vale, que me aceptaban de nuevo, [...]
Hermosos está mis hijos, sobre alimentados, sanotes, pre adolescentes con ganas de joderme la vida pero aún sin demasiadas fuerzas para ello, como un hijo de quince años haciéndose valer. Lo único que me ha jodido, en parte, el viaje a Zárágózá ha sido pensar que el lunes tocaba tocológo. Viniendo de César Augusta, en el AVE, pensaba en la tortura post festiva y me temblaban los bajos. Al final no ha sido para tanto: violación consentida por un chaval con pelo a lo Aznar (tengo como ganillas de votar a PP, pero con las pudendas, como de sopetón, como algo hormonal. Me lo miraré) y una monja (sí) mirándome la matriz en una tele. Sí. Una monja. de clarito, de veranito, médico, supongo, o es que ha pagado por darle en vivo al espectaculo del espéculo, del útero deformado en caja tonta… No había bebido: era una monja y el médico aznarín le hablaba de mis formas, de mis protuberancias benignas, de mis ninios pre adolescentes… Y como no quiero tener sucursales, digo, hijos, me han dejado marchar entre alaracas (que la enfermera es ya cual de mi familia y menda de la suya) y me han derivado al médico de andar por casa, el de los resfriados, el de ‘vale, no operamos’, el de ‘Ibuprofeno cada cuatro horas’. Menos mal que no han analizado sangre: demasiada Ámbar Export para sacar algo claro, salvo, que, confieso que he bebido. ¡Hala, pues!
Me voy mañana a César Augusta a comunicarme con Medio Rubia y Petite Esther, unas a una punta, menda a otra de las ruinas romanas a ver si con múltiples Ámbars se nos entiende algo. Milagro se obraría desde luego. La ruta va a venir siendo: cafetería del AVE que rápido y suave nos lleva a Aragón, invasión de pisito de María José Hernández (ahora suyo, always mine), Parque de Macanaz (concierto de la susodicha), Campana de los Perdidos (que ye como la serie pero sin ordenadores inquisidores y como más etílica ella). Sábado: levantamiento de tropa a eso del mediodía, tapas, siesta, tapas. Domingo: levantamiento de la esquilmada tropa a eso del mediodía. Tapas. Café. Me monto en el AVE que rápido y suave me lleva a MadriZ. Ya. A mi me vale, que la semana que viene idem llega repleta de revisión de los bajos y extracciones de molares con el fin de que piños encuentren su lugar en la boca, fierros mediante. Nos femos en los fares, digo, faros, digo, bares.
