Bucólica y pastoril

¡Ay, que tengo una contractura muy mala en la pierna! Es que el otro día estuve con Paternos y unos amigos en el pueblo y me puse a pedalear como cuando tenía quince años y claro… Ya andaba yo como House, pero ahora parezco mismamente el Pirata Pata Palo. Buen finde, sí, señor, qué faltita me hacía. Sólo hicimos qué de comer, qué de beber, qué de pedalear, qué de cenar, qué de beber…y cuando paternos marcharon para dejarnos en nuestra salsa, a eso de las 12 y media, sacamos “El Camino” de Monseñor Escribá de Balaguer y nos estuvimos partiendo la torácica hasta las cuatro de la matinal…¡Dios, qué tipo tan enfermo! Es que nos entretenemos con nada, chonis míos (por cierto: he abandonado mi danza la panza por razones laborales). El caso es que nos acostamos despollados y nos levantamos dormidos, pero despollados. Vamos, que “las lecturas edificantes” nos van a compañar desde ahora en nuestras borracheras. Gracias a la familia Gruñeiro por tal despolle (también trajeron un libro de las JONS, pero hacía menos gracia).
El domingo tornamos al Foro tonificados, con el blanco “no salgo de casa” matizado y nada descansados.
Este viernes me voy pá Zaragoza a tañer con el Sr Bergia en un centro comercial francés que parece que es el único que vende libros y música del país y a La Campana, a seguir tañendo. Tengo comidas de negocios, como buena empresaria que ya soy, y agendas apretás, pero júrolos que beberé Ámbar mientras realizo todo lo que he de facer… ¡Y me llevo el portátil pá currar! ¡Dios, sólo me falta ir en AVE para dar más asco! Bueno, la semana que viene he de volver por curro estrictamente y me temo que culminaré lo del asco definitivamente.
Más curiosidades: la chica que trabaja conmigo en msn, bueno, la que me llamó hace un año para darme curro, amiga y compañera de la hija de los amigos de mis padres del pueblo (véase el post anterior) es de mi barrio, fue a mi cole y a mi instituto… ¡Señor, tú que no existes, si quieres decirme algo…¡hazlo ya!

Señor: qué vida la mía

Hace siglos que no actualizo (no más siglos que Cecil) y tengo muchas cosas que contaros, amigos míos todos/as. Iré por partes, cual carnicero.

1. Terminé la grabación fofitera, al fín (y al cabo) y, sin entrar en pormenores, os diré que hube de salir huyendo, literalmente, de las garras del Pachacho que anda algo bajo de bromuro… y de la vista.

2. Comí el otro dia con la gente de msn, para los que llevo trabajando un añito. Bien. No eran gente de msn, sino de una empresa que, a su vez, trabaja para msn. La dueña y directora de la empresa (desconocíamos ambas dos este dato. No que fuera la dueña: ese dato lo desconocía yo. Ella no, ella sabía que era la dueña de su propia empresa. El dato del que os hablo viene a continuación) resultó ser la hija de unos íntimos amigos de la infancia de mis padres del pueblo (qué frase más rarota de leer). Pero así como os lo narro. Como comprenderéis hablamos de curro (me van a dar más. Ya lo tenían pensado, no es porque seamos cuasi familia) pero empezamos a tutearnos de una manera más rápida de lo habitual. Yo que no sabía qué ponerme y mira. Nuestros paternos ya se han puesto en contacto, han quedado para comer…En fin. Norma puede entender estas cosas mejor que vosotros, ¿verdad, hermosa mía?

3. Ayer vine de Burgos. Actué el sábado con Diego Galaz (genial violinista orihundo de la zona burgalesa. De Gamonal, concretamente) y Carlos Beceiro (de La Musgaña, grupo de música tradicional) con un grupete que nos hemos extraido de la manga (del mal menor). Como quiera que Medio Rubia tiene familia por aquellas tierras nos organizamos una excusión gastronómica alcohólica y menos cultural que comenzó el viernes en “EL Patillas” (tenéis que ir al patillas, por favoooooor), continuó el sábado con el concierto matinal y el vespertino (uno con Madame de prota, otro de videante: Diego y Carlos hacían doblete por la tarde), cena con primos de Mediorubia….Y más Patillas. Canté, bailé y me trinqué dos Gin Tonics (no me agradan, mas con Bombay ¿Safir? están gustosos de verdad). Cuando cerró tan insigne bar (tenéis que iiiiiiiiiiiiir) nos fuimos a La Pécora y de allí al sobre. Cuatro horas más tarde nos levantamos y nos metimos un corderito entre dorsal y trasera que me hizo olvidar al pachacho y todos mis males en fila india. A las ocho depositábamos nuestros cadáveres en el Foro.

Todo esto en una semana. El resto: curro, curro y más curro. Aunque esta vez no me puedo de quejar. Burgos queda anotado junto a Zaragoza como sitio privilegiado de la geografía ejpañola. Si me financiáis los viajes os hago la guía de bares molones de Ejpaña. Y a la India que vaya el que quiera meditar. Digo!

Para Cecil, con amor

Como no me actualiza ni a tiros por culpa del carné de los webs, (hablo de Cecil) he rescatado este relato que escribí años ha, el cual le dedico con la esperanza de que no se me pegue un tiro en tol cielo el paladar.

NO ME ENTRAN LAS MARCHAS

Primera

La primera vez me dolió mucho. Fue con mi amigo Arturo, un compañero de primero de carrera. La idea no es que me entusiasmara pero había que salir de eso. Así que quedamos una tarde y nos matriculamos en la autoescuela, al ladito de la facultad. Después de gastarme la beca y suspender el teórico tres veces me apunté a un psicólogo.
 

Segunda

La segunda vez fue dos años después. El psicólogo decía que era un problema de autoestima y que se solucionaría si me planteaba metas e iba resolviéndolas. Aprobé el teórico a la segunda y empecé con las clases prácticas. Mis padres me prestaron la pasta pero el arreglo del coche de la autoescuela lo tuve que pagar yo solito. El profesor me dijo que la labor del copiloto era esencial, que no me preocupase, que igual no era lo mío. El psicólogo no estuvo de acuerdo y me sugirió el psicoanálisis, que eso era un trauma de la infancia.
 
Tercera
 
Conocí a Paloma en quinto de carrera. Le flipaban las motos y el sushi (con anisakis y todo… ¡Una aventurera!). Le comenté lo de mi trauma con el carné y me dijo que eso era gilipolleces, que hasta el más imbécil conducía, que ella tenía una amiga encefalograma plano que conducía que te mueres y que yo no iba a ser menos, que hiciera caso a mi psicólogo y que adelante. Total: el día del examen no me presenté. Gastroenteritis, dijeron en Urgencias. Galopante, añadió una enfermera. Son los nervios, cariño, apostilló Paloma.
 

Cuarta

Me dieron un curro en un pueblo, a treinta kilómetros de mi casa. Me dijeron que en coche me plantaba en un cuatro de hora. Me presenté en la puerta de la autoescuela. Me volví a matricular. Nunca fui: miedo escénico (mi psicólogo tiene respuesta para todo). Rechacé el curro: no había transporte público hasta allí.
 

Quinta

 
Repasé el código por mi cuenta. Me prestó el libro el sobrino mayor de Arturo. Mi psicólogo me dijo que igual ya no tenía edad para lo del carné, que me olvidara y que se iba a jubilar. Yo no sé si después de veinte años me seguirá contando lo de haber aprobado el teórico… Lo mismo “Ceda el paso” significa que deje que los demás hagan lo que yo nunca he conseguido. Bueno, me ahorré una pasta… sobre todo en psicólogo.
 
 
 
Punto muerto
 
Hablé con la profesora de mi hija y le sugerí la idea de que el carné de conducir fuese una asignatura obligatoria en la enseñanza. Algo así como que si no apruebas conducción y religión repites curso. La profesora me miró con ternura y me comentó que se notaba que tenía un trauma con el volante y que en el cole había psicólogos para padres, y que tenía prisa. Me fui de allí diciéndome a mí mismo que mi idea era cojonuda y que cuánto tardaba siempre el puto autobús.

Fofiteando

La grabación del segundo trabajo de Fofito se está alargando en el tiempo y el espacio más de lo esperado. Si a eso le sumamos que sigo de curro hasta la bola (por fin llego a fin de mes. Por fin soy mileurista. Si, llego y sí, soy mileurista. es que no tengo coche), que me voy a Burgos el 19 a tañer y que hay cierres amenazadores la semana que viene con riesgo, incluído, de parto de mi querida y nunca suficientemente ponderada compañera de trabajo…¡Va a nacer Martina!… con el consiguiente lío de dejarlo todo hecho antes de que ocurra el feliz desenlace… entenderéis que actualice poco y mal (mal siempre lo hago, así que supongo agradeceréis estos momentos de barbecho).
No he visto a Fofito en toda la grabación, pero ayer adquirí, me regalaron, el primer Cd del pachacho donde aparezco en el making off haciendo como que canto, aunque en realidad parece que pasábamos por ahí y decidimos ponernos unos cascos y berrear unas cosas. Quién me iba a decir a mí cuando a la tierna edad de cinco años pasé un día entero, bocata mortadela mediante, en el plató de los payasos de la tele, que iba a cantar a grito pelao, pasta mediante, unos cuantos años después La Gallina Turuleca y Mi barba tiene tres pelos. A veces, la vida tiene cierta gracia. Otras no.
Por otro lado, las clases (las guerras Odaliscas) siguen con normalidad. Hemos condenado al ostracismo (gracias por vuestas sugerencias, sangrientas y penadas con cárcel la mayoría) a las dos chonis. Y se nota: ya no lucen igual sus galas. Han cambiado la falda vaporosa por un chándal raído. La presión psicológica ha podido con ellas. Al igual que en cualquier peli chusquera estadounidense y estudiantil, las Odaliscas se sientan solas en un banco a la espera de que la profa dé la señal de ¡todas pá dentro!. Siguen impertérritas ocupando el espacio funcionario del espejo pero no pueden quedar inmunes antes el cachondeo y camaradería general. Las huríes van ganando por goleada, aunque no vean sus siluetas reflejadas en el espejo. Y las demás nos vamos de cañas después de clase. No se puede tener todo, chicas.
Ello es mi vida últimamente. Así se lo hemos narrado. Y lo que nos queda…

(Seguimos) hasta los güevos de Operación Triunfo

Como ni voy a clase de danza ni actualizo ni na de na por culpa de otra avalaaaaaaacha curril, me he tomado un minutico para ver, por error, sí, una cosa me ha llevado a la otra, dos castings de Operación Triunfo en Youtube. Por que, amigos, han vuelto. Sentir vergüenza ajerna es una sensación, primero pelín reconfortante, chirriante, después. He aguantado eso, un minutico. Más el que me tomo para narrarles, dos minuticos. El otro día, grabando los coros de quién no debe ser nombrado (al menos así lo considera su sobri, el Emilio Aragón) nos descojonábamos vivas mi compañera de fatigas cantarinas y yo de los chavalotes que se presentan a este concurso y dicen que quieren ser artistas. No, no queréis ser artistas, queréis ser solistas y compraros un yate, majos. Currar lo mínimo, que te venga el backliner a colocarte la petaquita, el manager a dorarte la píldorita, los músicos a marcarte exactamente el lugar de entrada (ya sea con acorde clarito o por señas, que yo lo he videado, mientras, por detrás te ponen a caldo y se resignan porque hay que comer de esta panda), el histérico/a de turno a decirte que tu música despertó a su abuela del coma profundo en el que se hayaba desde 1987 (dícese tu música, dícese quién te la componga. La mayoría se queda en intérprete, pero bueno, he oído a cantautores que es mejor que fusilaran temas buenos, la verdad). Vamos, tienes una jeta que te la pisas, y lo malo es que no lo sabes. O sea, que eres idiota, vaya. Encima. Luego acabarán todos en Supervivientes o en Gran Hermano VIP, y les dará igual si son artistas o no porque ya habrán ganado la guita, o se habrán retirado de nuevo a su casa donde su familia les dirán que sí que valen. Y se les irá la pinza del todo porque un día alguien les colocó la petaquita, les doró la pildorita y resucitó a una abuela. A ver, chonis míos, lo de vivir de la música es otra cosa. Y si no puedes hacerlo, conviértelo en un hobby y así nadie podrá tocarte los cojones. Pero, por favor, cesad ya con estos concursos donde la peña firma un papelote, ya antes de entrar, para que Ejpaña se despolle con un gallo o un desprecio del tipo este de las gafas, que no sé qué leches pinta ahí (bueno, sí lo sé), todo por llegar a la primera fase de un camino hacia ningún lugar. Y, sobre todo, maldita sea, currad, cabrones, que no todos tenemos la “suerte” de haber tenido una hija con Jezulín… Hay días en los que me cuesta ser.